Hace años dejé de escribir.
Sin saber cómo, las palabras desaparecieron de mi boca, mi aire y al final de mi cabeza.
No tengo claro si fue gradualmente o de un sólo acertado golpe. (golpe)
Incluso a veces siento creer que nunca existió. Qué ése/esos momento(s), ese/esos desfogue(s) frenético(s) de energía, jamas se dieron. Tal vez todo lo soñé. Tal vez todo lo sueño ahora. Tal vez toda mi vida, lo qué fue y lo que no fue, lo sueño ahora.
Lo qué será. Esa es la pesadilla. La amada pesadilla.
No es qué crea que en algún momento mi escritura valió la pena de algún lector.
Es sólo que se sentía vital. La lava encontraba su camino hacia la nada a través de ésta.
Ahora no hay fuego, sólo agua.
Todo lo que entra se ahoga, todo lo que sale, se seca.
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